Lylah
Attendre le retour de Briggs après le travail est insupportable, surtout considérant qu'il est en retard. Normalement, il finit à 17h00 et le trajet lui prend environ une heure et demi. Je peux généralement compter sur lui pour arriver vers 18h30. À moins qu'il ne se soit arrêté pour prendre un verre ou quelque chose du genre, ce qui arrive assez fréquemment. En tout cas, j'avais toujours supposé qu'en m'envoyant un texto pour me prévenir qu'il s'arrêtait dans un bar, c'est ce qu'il faisait. Maintenant, sachant qu'il m'a trompé, je dois me demander si ce n'est pas plutôt autre chose qu'il faisait. Je remets également en question toutes ces nuits tardives passées au bureau ou les réunions qui avaient été programmées.
Le pain de viande est prêt depuis environ deux heures. Normalement, j'attends Briggs avant de manger. Ce soir, je n'ai pas faim. Je mange quand même. Je décide de ne pas l'attendre parce qu'il ne mérite pas ça. Quoi qu'il fasse, qu'il prenne un verre ou deux parce qu'il est stressé, ou qu'il paie quelque prostituée pour lui donner du plaisir, je ne mérite pas d'avoir à attendre et manger mon dîner froid parce qu'il n'a même pas eu la courtoisie de me prévenir de son retard.

L'idée que Colson ne me ferait jamais ça me traverse l'esprit et même si je tente de la repousser, de me dire, "Colson doit probablement souvent travailler tard", je reviens toujours à l'idée que Colson aime passer du temps avec moi et ferait de son mieux pour rentrer dès que possible non pas par politesse, mais parce qu'il a envie de me voir.
Je me demande si cela finirait par s'estomper. Cesserait-il éventuellement de vouloir me voir ? Penserait-il finalement, "Je préférerais voir mes amis plutôt que Lylah"? Cela pourrait arriver. C'est difficile à concevoir, mais il est possible que Colson se lasse de moi. Me connaît-il vraiment maintenant ? Et si ce n'était que la version idéalisée de moi qui l'intéressait et non la vraie moi?
Il est un peu plus de 20h00 et Briggs rentre en titubant. Il a pris plus d'un verre. Je pense aux problèmes d'argent qu'il prétend que nous avons. Combien a-t-il dépensé en alcool ce soir?
Il me regarde, assise à ma place à la table de la salle à manger, son assiette posée devant sa chaise, un torchon dessus. Le pain de viande et les légumes que j'ai préparés sont depuis longtemps froids. Il pose sa mallette à l'entrée, desserre sa cravate, enlève sa veste et la jette sur sa mallette. Encore une fois, son regard va de l'assiette à moi puis revient. "Réchauffe-le", dit-il.
Je n'ai pas vu mon mari depuis plus de trois jours, pas depuis vendredi matin, et la première chose qu'il me dit est un ordre. Je le regarde un instant, pensant, "Réchauffe-le toi-même !" mais je ne le dis pas. Je repousse ma chaise, emmène son assiette au micro-ondes et appuie sur les boutons appropriés. Je ne suis pas sûre qu'il saurait quels boutons presser pour que cela soit chaud et non recuit.
En temps normal, j'essaie de converser à ce moment. "Comment s'est passée ta journée ?" "As-tu fait quelque chose d'intéressant aujourd'hui ?" Ou je poserais des questions à propos de ses collègues. "Comment va James ?" "La rencontre de Susan avec son client s'est-elle bien passée ?" en fonction de ce qu'il m'aurait dit la veille. Non pas qu'il partageait volontiers sa journée. C'était plutôt, "Tu crois que tu as la vie dure ! Susan doit rencontrer un client demain, et ce mec est un connard. Au moins, tu n'as pas à sortir et à avoir un travail où tu es constamment forcé de rencontrer des connards." Aujourd’hui, je ne dis rien. Aujourd'hui, je réchauffe du pain de viande et je le lui apporte. Je pose l'assiette sur la table où il est maintenant assis, une boîte de bière presque vide. Habituellement, je m'assois et je le tiens compagnie. Bien sûr, j'aurais généralement attendu pour manger. Ce soir, je n'ai pas envie de regarder mon mari manger son dîner. Je pars dans une autre pièce.

Briggs n'aime pas ça. "Où vas-tu?" crie-t-il après moi. "Reviens ici! Tu ne vas pas manger?"
"Je l'ai déjà fait," dis-je, essayant de garder ma voix calme. "Il y a presque deux heures." Je m'arrête derrière lui, mes mains serrées à mes côtés.
Briggs mange rapidement, découpant le pâté au hachis en gros morceaux et les enfournant dans sa bouche. Le fait qu'il a de la nourriture dans la bouche ne l'empêche pas de me parler. "Tu as mangé sans moi?"
"Oui," dis-je, toujours calme. "Je n'avais pas faim, mais j'ai mangé. Si j'avais su que tu allais être en retard, j'aurais attendu pour préparer le dîner."

Il se retourne maintenant, la chaise criant sur le sol. "Oh, désolé! Je ne savais pas que tu devais connaître chacun de mes mouvements. Je parie que mon putain de patron t'aurait dit qu'il allait être en retard, non? S'il était celui qui rentre à ce petit appartement de merde que tu n'arrives pas à garder propre? Il aurait appelé et se serait excusé, n'est-ce pas? Et puis, quand il serait arrivé, il t'aurait léché la chatte juste pour se faire pardonner, n'est-ce pas?"
Je n'ai pas de mots. Il est ivre, ce qui n'est pas une excuse pour me parler de cette façon, mais c'est une explication. Je ne vais pas rester là et me disputer avec mon véritable mari au sujet de ce que Colson Leveque pourrait faire s'il était mon mari. J'essaie de ne pas prendre son attaque sur l'appartement personnellement quand je sais qu'il n'est ni sale ni désordonné. Alors je ne dis rien.
En maugréant sous sa respiration, Briggs retourne à son pain de viande. J'ai envie de pleurer, mais je ne veux pas non plus donner à Briggs la satisfaction de me voir pleurer. À la place, je pivote sur mon talon et me dirige vers la chambre.
Une fois seule, je n'ai aucune idée de quoi faire de moi-même. Je ne veux pas être ici. Je veux être n'importe où ailleurs dans le monde. J'espérais que Briggs rentrerait sobre pour que nous puissions discuter de ce qui s'est passé ce week-end--pas dans le détail, évidemment--mais il est ivre et en colère, et il est impossible que nous ayons une conversation significative dans cet état.
Je m'assieds au bout du lit, mais l'idée que Briggs puisse entrer ici et s'imposer à moi me vient à l'esprit. Ce n'est pas dans ses habitudes d'exiger du sexe lorsqu'il est aussi ivre. Il s'y attendra le matin. Mon estomac se retourne. Comment puis-je rester là, sur le dos, à le laisser me prendre alors que je ne supporte même pas le voir ? Je envisage de me lever avant le déclenchement de son réveil le matin pour essayer d'éviter cet événement. Aussi fâché qu'il est maintenant, il sera encore plus en colère si je fais ça.
Peut-être est-il temps que je le mette réellement en colère alors. Pas à cause d'une chaussette mal pliée ou d'un manque de ketchup dans le pain de viande, mais pour une vraie raison comme le refus d'écarter mes jambes chaque fois qu'il l'exige. Après avoir été avec Colson, honorée et chérie, comment diable puis-je retourner à être la poupée gonflable de Briggs qu'il peut utiliser et abuser comme il le veut?
La réponse simple est que je ne peux pas. La réponse plus complexe est que je ne le ferai pas.