Colson
J'ai un scotch à la main. C'est mon troisième. Je devrais probablement ralentir. Je ne veux pas me réveiller avec une gueule de bois, mais il est difficile de ne pas noyer ma tristesse dans l'alcool quand je me sens merdique.
Je suis assis dans la salle d'art que j'avais installée pour Lylah, à regarder les peintures qu'elle a faites quand elle était chez nous, à regarder le tabouret sur lequel nous étions assis quand nous avons fait l'amour dans cette pièce. Elle est partie depuis moins de vingt-quatre heures et elle me manque terriblement déjà.

Je regarde mon téléphone. Je lui ai envoyé un SMS il y a environ une heure. « Comment vas-tu ? » est tout ce qu'il dit, mais j'espère qu'elle répondra et me dira comment ça se passe. J'ai un associé qui est dans l'appartement à côté du sien pour que, si Briggs devient violent, cette personne puisse intervenir. La plupart du temps, ce sera Stringer, mais en ce moment c'est quelqu'un d'autre pour qu'il puisse être à la maison avec sa femme pendant un moment. Ce sera une mission tournante, que j'ai déléguée à quelqu'un d'autre. Je fais confiance à toutes mes personnes pour veiller à ce que Lylah soit en sécurité, mais je veux lui parler moi-même.
Je veux qu'elle m'appelle et me dise qu'elle a quitté Briggs pour de bon, qu'elle veut revenir ici, revenir vers moi, revenir chez elle. Je ne sais pas comment je peux faire ceci chaque jour, être loin d'elle. C'est comme essayer de vivre sans oxygène dans mes poumons. J'ai besoin de Lylah tout comme j'ai besoin d'air.
Sa dernière peinture est encore sur le chevalet. Je vais sur le tabouret pour pouvoir l'étudier mieux. C'est une nature morte d'un bol de fruits, rien qui devrait être particulièrement touchant, mais ça m'éblouit. La façon dont elle a capturé le rouge de la pomme, la façon dont elle a fait en sorte que la banane semble s'appuyer si lourdement sur l'orange qu'elle pourrait basculer à tout moment. C'est un talent que peu de gens ont. C'est un don qui émouvra beaucoup de gens si Lylah a la possibilité de partager son travail avec d'autres. Je ne peux pas imaginer être son mari et savoir que la peinture est sa passion mais ne pas lui permettre de l'utiliser. L'idée est aussi incompréhensible pour moi que d'avoir une si belle fleur de femme mais de ne pas l'apprécier. Briggs Daniel est un salaud incroyable, et j'aimerais lui briser la tête.
Je ne le ferai pas, cependant. J'ai de très bons avocats, mais je ne veux pas tenter ma chance d'aller en prison pour le reste de ma vie pour quelqu'un qui ne le vaut pas. Lylah ne choisira pas de rester avec lui, n'est-ce pas ?
Je regarde à nouveau mon téléphone. Elle ne m'a toujours pas répondu. Je mets mon téléphone dans ma poche et finis mon verre. J'ai juré que c'était mon dernier de la soirée, mais je me sers à nouveau. Est-ce que c'est ce à quoi ma vie ressemblera maintenant que Lylah n'en fait plus partie ? Me saouler tous les soirs et rêver de tuer Briggs Daniel ? Dieu, j'espère que non.
Il est presque minuit maintenant, donc je sais qu'elle ne répondra pas à mon SMS. Je dois supposer que c'est parce qu'elle n'a pas eu l'occasion de le faire et non parce qu'elle ne veut pas me répondre, mais qu'elle ne peut pas car Briggs est là. Je me maudis de ne pas l'avoir appelée ou lui avoir envoyé un SMS plus tôt dans la journée quand elle aurait pu avoir l'occasion de répondre. Me disant qu'elle me répondra demain, je mets mon téléphone dans ma poche et jette un dernier regard dans la pièce.

Tout dans cette pièce me rappelle d'elle. Des peintures toujours posées sur la table exactement comme elle les a laissées au tableau sur le chevalet. Si je ferme les yeux, je peux la sentir. Je passe ma main sur mon visage et refoule les larmes. Je ne peux pas le laisser l'avoir. Je ne peux pas imaginer ma vie sans elle. Je dois trouver un moyen de faire revenir Lylah vers moi.
En prenant une grande respiration, je prends mon verre à moitié vide et le reste de la bouteille de scotch et je me dirige vers ma chambre où il y aura encore plus de souvenirs de Lylah.
Je suis hanté par une personne qui est parfaitement en vie et en bonne santé, et c'est pire que les fantômes de mille morts.
En m'allongeant et en fermant les yeux, je me demande ce que je vais faire si elle ne me contacte pas demain. Je ne suis pas sûr, mais je sais que je ne peux pas continuer comme ça beaucoup plus longtemps. C'est en train de me tuer, lentement mais sûrement.