"Ton père est ici." Léna a éclaté, et mon cœur a failli s'arrêter.
Ces mots n'avaient aucun sens. Mon père—je n'en avais pas. J'avais Darren et un donneur de sperme. Un père était un concept étranger, réservé aux enfants chanceux. Je n'étais pas l'un d'eux.
"Père ?" ai-je répété, la confusion teintant chaque syllabe.
"Ton père," a craché Léna, la colère brillait dans ses yeux bleu cristal. "L'assistante sociale a réussi à le retrouver."
"L'assistante sociale." J'ai acquiescé, sans vraiment saisir ses paroles. Je ne pouvais pas dépasser le mot "père". C'était inconcevable.
"Descends ici," a-t-elle ordonné. "Il veut te parler."
Y avait-il de la jalousie dans son ton ? Pourquoi Léna serait-elle jalouse ?
J'ai descendu les escaliers à contrecœur, ignorant que j'étais encore en pyjama. Mon visage meurtri et gonflé ne me dérangeait même pas. Enfant, j'avais passé des années à imaginer mon père apparaître dans ma vie pour m'emmener. Nous vivrions ensemble dans une grande maison, et je serais enfin heureuse. Je l'imaginais de différentes manières : fort et beau, travaillant comme agent secret ou espion international. Dans mon esprit, son travail expliquait pourquoi il avait quitté ma mère et n'était jamais revenu. Mon esprit d'enfant inventait toutes sortes d'excuses pour son comportement. Il m'a fallu du temps pour réaliser que certaines personnes se moquent simplement des autres. Ils se moquaient de leurs conjoints, de leur famille, de leurs enfants. Au final, il fallait veiller sur soi-même. Compter sur quelqu'un d'autre était une recette pour se briser le cœur.
J'ai passé trop de nuits à pleurer pour mon père, à supplier l'homme invisible dans le ciel de le ramener.
Mon regard s'est immédiatement fixé sur l'homme dans le salon : mon père, mon donneur de sperme. Ses yeux étaient identiques aux miens : l'un si bleu qu'il semblait presque blanc, l'autre d'un brun chocolat profond. Ses cheveux noirs, coupés court, avaient la même teinte que les miens. Nos ressemblances étaient frappantes. J'aimais autrefois lui ressembler, mais maintenant, cela me dégoûtait. J'ai résisté à l'envie de grimacer lorsque son regard perçant a croisé le mien. Est-ce que je regardais les gens de cette façon ? Avec un regard aussi intense ? Le contraste entre le brun profond et le bleu clair était presque violent, attirant tous les regards sur ses yeux.
Mon père—mon donneur de sperme—était grand, large d'épaules, musclé pour son âge, et pouvait même être considéré comme beau. Il portait un costume sur mesure, gris ardoise avec des accents bleus. Ses sourcils fournis, son nez large, ses lèvres pleines et ses longs cils ajoutaient à son allure. Je me voyais en lui, et ma haine de moi-même commençait à émerger.
"Adèle." Mon nom a quitté ses lèvres, la surprise élargissant ses yeux en découvrant mon visage meurtri. Une part enfantine de moi voulait courir dans ses bras, pleurer de joie que mon père soit enfin rentré.
Eh bien, c'était trop tard.
Trop de nuits passées à pleurer dans le noir, à le supplier. Trop de nuits à souffrir aux mains de Darren et des mots cruels de Léna. Il était trop tard pour moi, pour mon amour, mon admiration, ma loyauté.
"Qui es-tu ?" ai-je demandé, ma voix semblant lointaine et étrangère, chargée d'une douleur et d'un tourment cachés.
"Je suis ton père." L'étranger s'est raclé la gorge, passant une main sur sa barbe naissante. "Je m'appelle Sebastian Drake."
"Sebastian," dis-je en hochant la tête. Sebastian, je pouvais l'accepter. Un homme prétendant être mon père, en revanche, était inacceptable.
Sebastian s'est arrêté, des émotions conflictuelles traversant son visage, que je ne voulais pas reconnaître.
"Adèle, que s'est-il passé à ton visage ?" Sa voix était calme, mais ses yeux brillaient d'une rage contenue.
"Je t'ai dit, j'ai essayé de lui demander." Léna fronça les sourcils, sa voix suppliant presque. "Elle ne veut pas me dire."
Je tournai les yeux vers Léna, me durcissant à la voir minauder pour attirer son attention, même avec Darren à quelques mètres dans le fauteuil.
"Adèle, dis-moi," insista Sebastian.
La colère qui m'envahit me sortit de ma torpeur. Je ne donnerais en aucun cas à cet étranger ce qu'il voulait, peu importe qui il prétendait être. Il avait ruiné mes plans, des plans que j'étais déterminée à réaliser, quoi qu'il arrive.
"Je n'ai rien à te dire," crachai-je. "Pas un seul d'entre vous."
"Adèle—" commença Sebastian, mais je le réduisis au silence d'un geste de la main.
"Tu n’as pas le droit de me parler, Sebastian," rétorquai-je, prenant plaisir à voir ses yeux écarquillés.
Une rage pure et non filtrée traversa mon être, accumulée pendant plus de dix ans. Chaque fois que je pleurais pour lui, chaque fois que je le vantais auprès des autres enfants—tout cela inondait mon esprit, alimentant ma colère. Le monde autour de moi vibrait, et je réalisai que je tremblais littéralement de rage. J'essayai de maîtriser ce déluge, mais ma vision vira au rouge, et un goût brûlé envahit ma bouche.
Sebastian hésita, des attentes non satisfaites se formant dans ses yeux. Il semblait trop accepter ma colère, ce qui ne faisait qu'augmenter ma hargne.
Un mur dans mon esprit s'effondra, les briques s'effritèrent, le ciment se désintégra. Le reconstruire était futile.
Quelque chose s'éveilla au fond de moi, stimulé par ma colère.
'Enfin,' s'écria joyeusement la voix dans ma tête.
Je me dirigeai vers Sebastian, ma colère grandissant, commençant comme un feu réconfortant pour rapidement devenir incontrôlable, me consumant. Je voulais mettre fin à l'origine de ma colère : Sebastian.
Ses yeux s'écarquillèrent lorsque je boitillai en avant.
Deux coups retentirent sur la porte moustiquaire. Une voix familière m'attira hors de ma colère, éteignant les flammes.
"Adèle." La voix profonde de Raphaël résonna. Ethan se tenait à ses côtés, leurs yeux sombres et séduisants rivés sur moi. Les flammes s'éteignirent. Le mur de briques dans ma tête était toujours en ruines, mais la voix dans mon esprit s'était intensifiée, ne pouvant plus être contenue.
L'expression d'attente de Sebastian s'assombrit, mais son intérêt demeura lorsqu'il me fixa.
Je ne m'en étais pas rendu compte, mais je regardais les jumeaux avec les deux yeux. D'une manière ou d'une autre, j'avais réussi à ouvrir mon œil enflé, qui ne pulsait plus de douleur, tout comme ma lèvre abîmée. Mon visage semblait normal, voire indolore.
Quelque chose s'était produit, que je choisisse de l'accepter ou non.