Gianna
Je me réveille, m’étirant et frottant les yeux, encore à moitié dans cet état de rêve flou. Le soleil se fraie un chemin à travers les rideaux, posant des bandes chaudes sur le lit. Je me tourne, me sentant étrangement contente; le genre de bonheur qui vous rend méfiant parce que la vie vous a appris que trop de belles choses sont souvent suivies d’un effondrement … c’est alors que je réalise quelque chose.
John n'est pas là.
Les oreillers portent encore l'empreinte de sa tête, et cela me frappe comme un petit coup au ventre ; il est parti.
Je m'assois sur le lit avec un froncement de sourcils, puis je saisis mon téléphone portable pour voir s'il a laissé un message. Le soulagement qui me submerge me rend mal à l'aise, parce qu'il y a un message de lui.
[« Mila, quelque chose est arrivée, une urgence. Je t’expliquerai plus tard. Je ne voulais pas te réveiller, tu avais l’air paisible. — John »]
Urgence ? Mon estomac se serre, le mot lourd d’un millier de "et si". Quel genre d'urgence oblige un homme à partir à l'aube sans même un adieu murmure ? Je secoue la tête, écartant l'inquiétude. John est solide. Il est réel. Je le sais, au fond de moi.
Mais hier soir était... différent. Pas seulement le sexe, bien que mince, c'était intense. Mais la galerie où il m'a emmenée était quelque chose d'autre. John sait que j'aime l'art, bien sûr, nous en avions parlé une fois. Mais se souvenir d'une phrase en passant sur mes rêves de peindre le monde ? Le rendre réel, ne serait-ce que pour une nuit ? Ça me touche, plus que je ne veux l'admettre.
Dieu, cet homme savait comment briser tous les murs que j'avais érigés, trouvant des fissures minuscules dont je ne savais même pas qu'elles existaient.
Je me souviens de son visage alors que nous déambulions dans la galerie. Ses yeux étaient sur moi, me regardant réagir à l'art, et pour une fois, sa conduite facile et enjouée avait disparu. Il avait l'air presque vulnérable. Comme s'il me laissait voir un fragment du vrai John, pas seulement John le charmeur.
Et c'est alors que ça m'a frappé : ce gars est profond. Il y a tellement plus sous cet extérieur poli et séducteur.
J'ai pensé à la façon dont ses yeux me suivaient toute la nuit, surtout quand je me suis retrouvée captivée par ce tableau abstrait aux tourbillons de bleu, d'or et de rouge. Nous en avons même parlé. Alors que je voyais de la solitude dans ces tourbillons, il voyait la paix au milieu du chaos.
Cela m'a fait réfléchir. C'était comme si nous parlions de nous, même si nous ne parlions que d'un tableau. Comme si peut-être nous étions tous deux chaotiques à notre manière, mais trouvions une certaine paix étrange et tordue l'un avec l'autre.
Quand nous sommes rentrés chez moi après la galerie, c’était comme si nous étions au bord de quelque chose, tous les deux le sentant mais ne le disant pas. L'air entre nous était chargé, électrique. Il est parti alors, m'a ramenée à la maison mais quelque chose a dû lui arriver, parce que quand il est revenu, il était différent.
La galerie était un souvenir vivant, les couleurs et les émotions tournoyant dans mon esprit comme l'art abstrait que nous avions admiré. Mais ce qui a suivi, notre intimité frénétique chez moi, semblait être une progression naturelle de la soirée, l'aboutissement d'une montée qui avait commencé bien avant.
Et puis, lorsque nous étions ensemble, il semblait complètement baisser sa garde. Il avait été prudent mais passionné, comme s'il savait exactement comment me toucher, comme s'il m'avait étudiée pendant des années. Mais il y avait des moments, des secondes fugaces, où je voyais de l'émotion dans ses yeux ; une lueur de... quelque chose. Quelque chose qu'il retenait.
J'avais l'impression de voir le vrai John, ou une partie de lui qu'il ne laisse personne voir. Et ça m'a fait peur à mourir, parce que et si c'est la partie de lui qui correspond à la partie cachée de moi ?
Mon esprit s'égare vers l'urgence qui l'a emmené ce matin. Les deux pourraient-ils être liés ?
Mon téléphone vibre, me sortant de ma rêverie. C'est un message de John.
[« Je suis vraiment désolé pour ce matin. Pouvons-nous nous retrouver plus tard ? Il y a quelque chose que je dois te dire. »]
Quelque chose que je dois te dire ; Cette phrase est presque aussi mauvaise que « urgence ». Elle pèse lourd dans l'air, même si ce ne sont que des pixels sur un écran. De quoi a-t-il besoin pour parler ? Est-ce à propos de nous ? Est-ce à propos de la nuit dernière ?
Pour la première fois, j'ai peur de plonger plus profondément, de voir ce qui se passe réellement. Parce que et si ce que je trouve change tout ? Et si je ne suis pas prête pour la vérité que John cache ? Ou pire... et si lui n'est pas prêt pour la mienne ?
Je tape une réponse rapide, hésitant seulement une seconde avant d'appuyer sur envoyer.
[« D'accord. À bientôt. »]
La pièce semble plus petite maintenant, et j'enroule les draps autour de moi comme s'ils pouvaient me protéger de ce qui s'en vient. Je reste là, dans la lumière matinale tamisée, et ça me frappe ; je suis à un point de basculement.
D'un côté se trouve la vérité, et de l'autre, je continue à vivre dans cette bulle, cette chose facile, sans complication avec John. Et je ne sais pas laquelle je veux plus.
Je suis tellement perdue dans mes pensées que je ne l'entend presque pas – le doux ding de mon téléphone, un nouveau message de John.
[« À plus tard, belle. »]
Et tout comme ça, la bulle éclate. Quoi qu’il arrive ensuite, il n’y a pas de retour en arrière. Tout ce que je peux faire maintenant, c'est attendre de voir quelle image émerge lorsque toutes les pièces finiront par se mettre en place.
***
Je marche à travers le centre-ville de Seattle, me perdant dans le bruit, les gens, le chaos général. Une bonne pause après les montagnes russes des dernières 24 heures avec John.
C'est mon jour de congé, et la ville avec ses gratte-ciels familiers et ses foules bruyantes, offre une solitude chaotique.
Peut-être que j'en ai besoin, après tout ce qui s'est passé. Le texte de John ce matin, la galerie la nuit dernière, l'impression que je suis sur le point de basculer dans l'inconnu. Je secoue la tête, comme si déplacer physiquement les pensées les ferait disparaître.
Juste quand je pense avoir réussi à secouer les émotions surréalistes de la nuit dernière, un mec me bouscule si fort que c'est comme s'il le faisait exprès.
"Hé, faites attention!" Je m'énerve, reprenant mon équilibre.
Le gars marmonne quelque chose d'inintelligible, fourrant ses mains dans ses poches alors qu'il se dépêche de s'éloigner. J'observe sa silhouette s'éloigner, une sensation de picotement rampant sur l'arrière de mon cou. Quelque chose cloche, mais je ne peux pas le déterminer.
Les poils sur l'arrière de mon cou se dressent. Cette sensation familière et effrayante me submerge, comme si j'étais observée. Je l'ai ressenti pendant quelques nuits maintenant. Mon instinct me dit de bouger, alors je le fais.
Pas rapides. Droit vers mon appartement. J'avais réussi à l'ignorer comme étant des soubresauts de ville ou même de la paranoïa. Mais maintenant? Cela se sent aussi réel que le béton sous mes chaussures.
Je cherche mes clés en arrivant à mon appartement, m'attendant à moitié à ce que la porte s'ouvre brusquement avec une horreur inconnue. Ça ne le fait pas et mon espace de vie me salue avec sa banalité habituelle et rassurante.
Poussant un soupir de soulagement, je ferme la porte derrière moi et vide mes poches sur le comptoir de la cuisine. Quelque chose d'inhabituel effleure mes doigts, me faisant sursauter alors que je réalise que c'est un bout de papier plié. Alors que je le déplie lentement, mon rythme cardiaque s'accélère et mon pouls s'accélère avec anticipation.
C'est une photo. John est dessus, assis avec une femme dans un café. Je ne peux pas voir son visage, mais ils ont l'air proches. Trop proche. L'écriture sur le dos de la photo est comme un coup de poing dans l'estomac :
"Ne faites pas trop confiance trop facilement."
Mon cœur sombre comme une pierre jetée dans un étang paisible et j'essaie de me rappeler le visage du gars qui m'a bousculée, mais je ne semble pas me souvenir de quoi que ce soit. Cela signifie-t-il que j'ai été suivie tout ce temps?
Mes mains tremblent. Qu'est-ce vraiment que ça? Un avertissement? Une menace? Qui m'observe? Et pourquoi aller jusqu'à me dire de ne pas faire confiance à John?
John pourrait-il être impliqué dans tout cela? Est-ce que l'univers me donne un signe pour éviter, juste quand j'étais sur le point de le laisser entrer pour de vrai dans ma vie? Est-ce que cela pourrait être lié à "l'urgence" qu'il avait?
Mais alors, une autre question s'immisce dans mon esprit, une question qui fait chuter mon cœur et envoie un frisson de peur froide le long de ma colonne vertébrale.
Cela pourrait-il avoir un lien avec Sebastian ? L'homme que je devais épouser, celui que j'ai fui. S'il m'a retrouvée, pourquoi utiliser cette méthode détournée pour me mettre en garde contre John ? À moins que… à moins qu'ils soient liés d'une manière ou d'une autre. Cette pensée me rend malade.
Et s'il m'a retrouvée ? Mais pourquoi me pousser à me méfier de John ?
Mes phalanges blanchissent alors que je serre fortement la photographie dans ma main. Les enjeux ont changé. Je ne suis pas simplement debout sur un bord ; je suis piégée dans un écheveau complexe, et chaque mouvement pourrait soit me libérer, soit resserrer la boucle.
Le message de John sur le fait qu'il a "besoin de parler" prend soudain une connotation plus sombre. Que voulait-il me dire ? Était-ce à propos de nous, ou était-ce quelque chose de plus ? Quelque chose qui relie les points dans cet ensemble complexe ?
Alors que je reste là, les questions sans réponse, mon téléphone vibre à nouveau. C'est John.
["Je suis en route, petit oiseau."]
Pour un instant, je suis paralysée. Une partie de moi souhaite le laisser entrer, lui demander sans détour au sujet de la photo, de nous, de tout. L'autre moitié me crie de garder la porte fermée, pour me protéger avant qu'il ne soit trop tard.
Au final, je tape un ["D'accord"] et j'appuie sur envoyer.
Mon doigt plane au-dessus du bouton de suppression, voulant effacer le texte, la photo de mon esprit et tous les sentiments confus et désordonnés. Mais je ne le fais pas. Au lieu de cela, je pose mon téléphone sur la photo incriminante, deux pièces d'un puzzle que je ne suis pas sûre de vouloir résoudre.
Un coup à ma porte ne devrait pas me faire transpirer, ne devrait pas faire battre mon cœur si vite. Est-ce que je veux la vérité ? Puis-je la gérer ?
La confiance est une chose étrange ; il faut des années pour la construire et une seconde pour la briser. Maintenant, avec ma main sur la poignée de la porte, je prends soudainement conscience de sa fragilité.
Ce n'est pas seulement John que je laisse entrer ; c'est le doute, la peur, et tout un écheveau de secrets que je ne suis pas sûre d'être prête à démêler. Mais il y a aussi une chance pour la vérité, une chance de tout mettre à nu et de voir où tombent les pièces.
Je déverrouille la porte et je prends une grande respiration. Il n'y a plus de retour en arrière maintenant.