Sebastian
Je respire profondément, rassemblant mes pensées alors que je compose son numéro. Cela fait une semaine depuis notre déjeuner — lorsque j'avais subtilement infiltré sa journée de repos, un fortin de pyjamas et de nourriture réconfortante — et elle me manque déjà.
"Allo?"
"Salut, Mila, c'est John," je dis, ravi par la chaleur instantanée dans sa voix lorsqu'elle reconnaît que c'est moi.
"Salut, comment tu vas?"
"Bien, bien. Ecoute, es-tu libre ce week-end? Il y a quelque chose qui, je pense, te plaira beaucoup."
Elle semble vraiment excitée en acceptant, sa curiosité éveillée lorsque je ne divulgue aucun détail. Je raccroche avec un sentiment de satisfaction qui avoisine l'autosatisfaction. Elle estintriguée, et c'est un bon début.
***
Ses yeux s'écarquillent lorsqu'elle réalise où nous sommes et l'expression sur son visage fait quelque chose à mon cœur que je ne sais pas si j'aime ou déteste.
"Oh mon Dieu, John..." elle se tait, son rythme cardiaque s'accélérant alors qu'elle met sa main dans la mienne. "C'est... inattendu."
Je la regarde faire à chaque mouvement alors que nous arrivons à l'inauguration de la galerie, ses yeux s'écarquillent d'émerveillement dès qu'elle franchit l'entrée. Elle enlève son manteau, révélant une robe noire simple mais superbe qui la rend élégante et vibrante.
La façon dont elle est ce soir est enchanteresse, et je surprends plusieurs autres hommes en train de la dévisager. Cela m'irrite plus qu'il ne le devrait.
Elle est envoûtée par l'art, ses yeux passant d'une peinture à une sculpture, chaque œuvre l'entraînant dans un nouveau monde. Je la regarde alors que son regard s'attarde sur une peinture contemporaine particulière, ses yeux suivent les tourbillons de couleur, son visage reflète les nuances et l'émotion dépeinte.
Elle est dans son élément, et la vue tire sur quelque chose en moi que je ne veux pas reconnaître.
"Donc, je pense qu'il est sûr de dire que cela te plaît," je dis, restant suffisamment proche pour sentir sa chaleur mais assez loin pour maintenir une forme de contrôle sur la situation ; sur moi-même.
"C'est incroyable," dit-elle, ses yeux croisant les miens. "Je ne savais pas que tu t'intéressais à l'art."
"J'ai mes moments," réponds-je, captivant son regard. "Je pensais que tu apprécierais cela, puisque tu as mentionné que l'un de tes rêves était de peindre le monde."
Elle me regarde avec étonnement dans ses magnifiques yeux hétéroclites, elle a commencé à ne plus porter ces lentilles de contact autour de moi, dieu merci.
"Je n'arrive pas à croire que tu te souviennes de ça," dit-elle en riant. "J'aime vraiment ça. Merci de m'avoir amené ici, John."
Quelque chose dans la façon dont elle prononce mon nom—cet alias sous lequel j'ai vécu—le rend vrai, authentique, comme si je l'avais mérité d'une manière ou d'une autre. C'est une sensation déconcertante, enivrante dont je ne peux pas me débarrasser.
Au fur et à mesure que la soirée avance, nous dégustons du vin, discutons des œuvres qui attirent notre attention, et partageons même quelques rires avec d'autres amateurs d'art. Mais la véritable œuvre d'art dont je ne peux détourner mon regard, c'est Gianna elle-même.
Comment elle réagit si authentiquement à tout, comment ses yeux s'illuminent quand elle est passionnée par quelque chose, comment elle me fait oublier, même si ce n'est que pour quelques heures, le réseau complexe de mensonges et de vérités dans lequel je suis empêtré.
Nous sommes debout devant une grande peinture, un tourbillon abstrait de couleurs qui jaillit de la toile, chaque teinte dansant sa propre valse unique. Les gens autour de nous murmurent, analysant les traits, la composition, l'émotion brute affichée.
Je devrais faire la même chose. Mais mes yeux ne sont pas sur la peinture; ils sont sur Gianna.
Elle est absorbée, son regard complètement focalisé sur l'œuvre. Ses yeux suivent chaque tourbillon de couleur, chaque contraste et chaque conflit, comme si elle déchiffrait un langage caché. L'intensité avec laquelle elle le regarde me fait me demander ce que ça ferait d'être à l'autre bout de cette attention.
"Tu vois ça?" Elle parle enfin, ses yeux toujours sur la peinture mais ses mots dirigés vers moi.
"Qu'est-ce que je cherche?" Je joue le jeu, me rapprochant de son côté.
"Ce tourbillon de bleu là," elle pointe un tourbillon de pigment saphir, niché entre des éclats de carmin et d'or. "On dirait... comme la solitude au milieu du chaos, tu ne penses pas?"
"Ça pourrait être," je suis d'accord, jetant enfin un coup d'œil à la zone qu'elle pointe. "Ou peut-être que c'est la paix dans un monde qui est autrement indompté."
Elle sourit à mon interprétation et tourne à nouveau ses yeux vers la peinture. "L'art est fascinant, n'est-ce pas ? Un morceau peut raconter mille histoires, selon qui regarde."
"Oui, ça peut," dis-je, mais encore une fois, mon attention n'est pas sur l'art, elle est uniquement sur elle. La manière dont elle décrit le tableau m'en dit plus sur elle que n'importe quel rendez-vous ou conversation informelle. Elle ressent profondément les choses, voit des strates là où d'autres voient une surface. C'est comme regarder quelqu'un lire un livre dans une langue qu'ils sont les seuls à comprendre.
Et alors qu'elle se tient là, ses yeux reflétant les couleurs de la toile devant elle, je ressens une prise de conscience inconfortable se poser sur moi.
Elle ne se contente pas de lire l'art, elle me lit. Non pas 'John', la façade que j'ai créée, mais Sebastian, le vrai moi caché derrière des couches de déguisement et de tromperie. Et c'est à la fois exaltant et terrifiant.
Elle se tourne enfin vers moi, ses yeux interrogateurs, cherchant. "Que vois-tu quand tu le regardes ?"
Je marque une pause, pesant mes mots avec soin. C'est ma chance de lui offrir un aperçu de mes propres strates.
"Je vois une lutte," dis-je, croisant son regard. "Entre le désir de se fondre dans la masse et l'impulsion de se démarquer. Comme si chaque couleur se battait pour son moment, mais elles savent toutes qu'elles ont besoin les unes des autres pour former le tableau complet."
Elle sourit, ses yeux s'illuminent lorsqu'ils rencontrent les miens. "C'est une belle façon de le voir, John."
Pour une seconde, la pièce se trouble autour de moi et tout ce que je vois, c'est elle. Pas comme un moyen d'atteindre une fin ou une partie d'un plan plus grand, mais elle seule - vive, complexe et incroyablement captivante.
"Veux-tu voir les autres expositions ?" Demande-t-elle, me tirant de ma rêverie.
"Bien sûr," je lui réponds, en lui offrant mon bras, qu'elle prend avec un sourire satisfait.
Alors que nous avançons, je ne peux pas me débarrasser du sentiment que j'ai franchi une ligne invisible. Le tableau peut être un enchevêtrement de couleurs et d'émotions conflictuelles, mais en ce moment, il sert de miroir reflétant mon propre conflit interne.
Mon téléphone vibre de nouveau dans ma poche – un autre message, une autre dose de réalité qui attend de me ramener. Mais pour l'instant, je l'ignore.
Pour un bref instant, dans une salle remplie d'art censé faire ressentir quelque chose, le seul chef-d'œuvre qui m'intéresse est de comprendre la femme à mes côtés.
Alors que nous sortons plus tard, mon téléphone vibre dans ma poche, et je le sors finalement. Un message de Joseph. "J'ai les infos que tu voulais sur le cartel Ladrón. Appelle-moi."
Mon cœur s'abat. C'est une partie de ma vie que Gianna ne connaît pas - ne peut pas connaître, pas encore. Les noces imminentes, le Cartel, ma véritable identité ; c'est une bombe à retardement. Et le pire ? Je l'entraîne dans la zone de retombées sans qu'elle le sache.
"Tu vas bien ?" demande Gianna alors que je range mon téléphone dans ma poche, sentant le soudain changement dans mon comportement.
"Ouais, je vais bien," je réponds, affichant un sourire. "Juste une affaire de travail."
Je sais que tôt ou tard, je devrai faire face aux problèmes que j'ai habilement évité, et il y a une très réelle possibilité que cela pourrait me coûter la femme qui se tient à côté de moi. Pourtant, alors que je la regarde maintenant, captivé par les lumières de la ville pendant que nous rentrons, je ne peux m'empêcher de penser que, bon sang, je suis en profondeur.
J'avais un plan, mais maintenant, alors que nous nous arrêtons devant son appartement et qu'elle se penche pour me donner un baiser léger, prolongé sur la joue - un acte simple qui me fait frissonner - je ne suis plus si sûr.
"Tout cet art et cette culture," dit-elle en s'éloignant, "me font me sentir vivante, tu sais ?"
"Ouais," je réponds, la regardant sortir de la voiture, une œuvre d'art elle-même, "moi aussi."
Et alors que je l'accompagne dans le bâtiment et jusqu'à sa porte, la réalité me frappe plus fort que jamais auparavant: je viens peut-être de trouver quelque chose - ou quelqu'un - qui me fait me sentir vraiment vivant pour la première fois depuis des années.
Mon téléphone vibre avec un message alors que je repars. C’est Joseph, encore une fois. Je sais qu'en l'ouvrant, je serai forcé d'affronter des faits que je préférerais ignorer encore quelques minutes. Mais finalement, je regarde. Les nouvelles sont aussi mauvaises que possible.
Mes prochaines étapes sont claires : 'John' ne peut plus rester plus longtemps.