Gianna
D'accord, je comprends enfin ce que les gens veulent dire quand ils disent que leur estomac se noue.
Toute la journée a ressemblé à une étrange version de roulette émotionnelle. Je me suis habillée, j'ai même regardé un stupide tutoriel de maquillage sur comment obtenir ce look 'naturel, mais genre, aussi sexy'.
J'ai fouillé mon placard trois fois, voulant porter quelque chose de chic mais pas trop désespérée-à-impressionner comme chic.
J'étais si nerveuse toute la journée. Le genre de nervosité qui vous fait trop réfléchir à tout. J'ai essayé de faire ma lessive, mais même le bruit de la machine à laver semblait se moquer de moi, étouffant le tic-tac de l'horloge qui allait bien trop lentement.
Enfer, j'ai même frotté les comptoirs de la cuisine comme s'ils m'avaient offensé ou quelque chose du genre.
Aussi, j'ai fixé mon téléphone un tas de fois, espérant qu'il enverrait un texto. Vous savez, quelque chose comme, "J'ai hâte à ce soir." Mais rien. On dirait que mon téléphone faisait grève, refusant de m'apporter de bonnes nouvelles.
Mon estomac était en vrac, donc manger le déjeuner était hors de question. J'ai juste un peu regardé mon sandwich, piquant le pain comme s'il pouvait absorber toute l'énergie bizarre que je ressentais.
Alors que l'horloge se rapprochait de sept heures, j'ai commencé à paniquer un peu. Devrais-je commencer à me préparer ? Était-ce trop tôt ? Est-ce que je porterais malheur ?
'Reprends-toi, Gianna. Ce n'est qu'un rendez-vous !' Je me réprimande et je me lève. Alors je suis allée prendre une douche, j'ai mis cette robe rouge que je sais que je porte bien, et j'ai même bouclé mes cheveux. Puis le jeu d'attente a commencé.
Mon Dieu, l'attente.
Vers sept heures et demie, je fais les cent pas dans mon appartement comme une sorte d'animal en cage. De long en large, de long en large, jetant un coup d'œil à travers les stores toutes les quelques minutes. Il a bien dit sept heures, non ?
Je regarde à nouveau les textos pour vérifier notre conversation et effectivement, c'était le cas.
Mais pas de voiture, pas de John, absolument rien. Le temps passe : huit heures, puis huit heures et demie. À ce stade, je suis assise sur mon canapé, un peu abasourdie. Il n'allait pas venir, n'est-ce pas ? Toute cette énergie nerveuse s'est évaporée, remplacée par ce sentiment de chute.
Qu'est-ce que tout ce flirt signifiait ? Juste pour montrer qu'il peut m'avoir même quand je résiste à ce qu'il me fait ressentir à contrecoeur ? Juste au moment où je décide de vivre un peu, de donner du temps à quelqu'un...
À neuf heures, j'en ai marre. Qu'est-ce que je fais, me pomponner pour un mec qui ne peut même pas envoyer un texto pour dire qu'il ne peut pas se pointer ?
"Ça suffit," je marmonne, en jetant mon téléphone sur le canapé. "Il est temps de faire le point, Gianna."
Alors je fais ce que toute femme qui se respecte ferait après s'être fait poser un lapin. Je troque ma tenue 'décontractée mais mignonne' pour mon pyjama le plus confortable, je prends un pot de ma glace préférée pour les 'désenchantements sentimentaux'- double brownie au chocolat, merci beaucoup- et j'étais prête à noyer mon chagrin dans le monde mielleux des comédies romantiques.
C'est alors que j'entends le coup à la porte. Pour un moment, je me fige parce que je sais qui c'est. Puis je pousse un soupir et je marche vers ma porte.
Et là il était, donnant l'impression de sortir tout droit d'un magazine ou quelque chose, tout désolé et les yeux verts plein de remords.
"Mila, je suis vraiment désolé," il commence, ayant l'air incroyablement mal à l'aise, comme s'il n'avait jamais eu à s'excuser de sa vie. "Ma réunion a duré plus longtemps que prévu, et j'ai perdu la notion du temps avant de m'en rendre compte. S'il te plaît, permets-moi de me rattraper."
Mais quelque chose avait changé en moi, même s'il était là maintenant, me regardant avec ces magnifiques yeux de chien battu. Toute cette attente, cette nervosité, cet espoir ? Cela a juste remis en place mes barrières. Et peut-être même plus haut qu'avant.
Peut-être que c'était la déception, ou peut-être que c'était le soulagement. Soulagement que je n'aie pas à décider de le laisser entrer ou non, parce qu'il avait pris cette décision pour moi en ne se montrant pas.
"Merci d'être passé et pour les excuses," je marque une pause, choisissant mes mots avec soin. "Mais je pense que je vais décliner."
Il a l'air véritablement surpris, peut-être même un peu blessé. "Tu es sûre ? Je suis vraiment désolé pour ça, c'était hors de mon contrôle, je te jure."
J'ai hoché la tête. "Oui, je suis sûre. Bonne nuit, John."
Et comme ça, je ferme la porte. Pas seulement la porte littérale, mais aussi la porte émotionnelle. Peut-être que John était une opportunité manquée, mais il était aussi une prise de conscience. Mes barrières étaient là pour une raison, et il était dangereusement proche de les briser.
Son absence ce soir ? Eh bien, disons que c'était un mal pour un bien. Parce que cela a remis les choses en perspective. Plus de roulette émotionnelle, plus de 'et si'.
Je retourne vers mon canapé, m'enfonçant dans les coussins, et laisse échapper un long soupir que je ne savais pas que je retenais. Puis je prends ma glace et allume la télé. Les comédies romantiques peuvent être prévisibles, mais au moins elles ne me posent pas un lapin.
Je considèrerais cela comme une victoire.
Puis, un autre coup frappa à la porte. Plus fort cette fois. Je soupire, remettant la télécommande sur la table basse. J'avais une bonne idée de qui il s'agissait; cela faisait un peu couler mon cœur, et je détestais que ça le fasse.
Quand j'ouvre de nouveau la porte, John est toujours là, semblant encore plus désespéré qu'auparavant.
"Mila, écoute, j'ai vraiment gâché ce soir, et je le sais," commence-t-il, ses yeux rencontrant les miens, presque suppliants. "Je n'aurais pas dû laisser cette réunion durer si longtemps, mais c'était hors de mes mains. Ne pouvons-nous pas replanifier ? Je vous promets que je vous le rendrai."
Quelque chose dans sa voix sonne sincère, et pendant une seconde, je faillis fléchir. Mais ensuite, je me souviens des nœuds dans mon estomac, des regards sans fin sur l'horloge, et du sentiment de me sentir posée.
Je ne veux pas revivre ça, pas après avoir décidé de le laisser entrer dans ce qui est devenu une vie banale.
"John, ce n'est pas seulement à propos de ce soir," je me retrouve à dire. "C'est à propos de comment tu me fais te sentir en général. Une minute tu es tout en moi, la minute suivante tu es distant. Et maintenant, une 'réunion de dernière minute' ? Ça me fait me sentir comme une réflexion après coup. Je ne peux simplement pas faire ce manège émotionnel."
"Mais je suis ici maintenant, essayant de bien faire," insiste-t-il.
"Être en retard n'a pas seulement gâché nos plans; ça a joué avec mes sentiments," je réplique et il pâlit. "Parfois, il ne s'agit pas de bien faire. Parfois, tu n'as pas une seconde chance."
Il me regarde pendant ce qui semble être un long moment, essayant probablement de lire mes émotions, mais mon visage était un livre fermé.
"Je comprends," dit-il enfin, sa voix remplie de regrets. "Je le fais vraiment. Si tu changes d'avis, tu sais où me trouver."
"Oui, dans la buanderie," je plaisante, forçant un petit sourire. "Bonne nuit, John."
"Bonne nuit, Mila."
Cette fois, lorsque je fermai la porte, cela semblait final. Je m'appuie contre elle, mon cœur battant dans ma poitrine. J'étais fière de moi pour avoir tenu bon, mais il y avait aussi une toute petite partie de moi qui hurlait 'qu'est-ce que tu viens de faire ?'
Je secoue la tête comme si je pouvais physiquement chasser les doutes qui s'insinuaient dans mon esprit. Non, c'était pour le mieux. John avait presque détruit mes limites émotionnelles, et m'avoir posée, intentionnellement ou non, m'avait fait réaliser à quel point j'étais devenue vulnérable.
Je retourne au salon et finalement je m'affale sur mon canapé, me sentant un peu victorieuse mais aussi, paradoxalement, un peu vaincue. Puis je prends ma glace et ma télécommande, cette fois sans interruption.
Alors que la comédie romantique se déroulait sur mon écran de télévision, je pensais à ce qu'est l'amour réel, non scénarisé, sans musique de fond ni tempêtes de pluie à heure convenable. C’était désordonné, incertain et beaucoup plus effrayant que la fiction.
Mais une chose était claire comme du cristal : En ce qui concerne mon propre histoire, je n'étais pas prête à passer la plume. Et jusqu'à ce que je le sois, ces murs restaient là où ils étaient.